Eu e o cigarro (uma relação complicada...)

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O Homem é um bicho esquisito. Mesmo esquisito. Talvez por que tenha exigências para além daquelas que estão directamente relacionadas com a sobrevivência, esta espécie de mamífero que não se vê como tal vive numa (quase) permanente insatisfação. Se por um lado este sentimento é o motor da criação e do avanço da humanidade, não deixa de ser verdade que causa não poucas vezes sofrimento, angústia e desalento. A procura incessante do prazer, a fuga para a frente, a necessidade de afirmação, a vontade de desligarmos, ainda que temporariamente, do peso daquilo que constitui a percepção da nossa própria existência, leva-nos por vezes a recorrermos a substâncias aditivas (leia-se viciantes) que, no imediato, constituem verdadeiras bengalas de apoio às nossas fragilidades.

Sou fumador. O cigarro ajuda-me em muitos momentos. Dá-me prazer. Mas, a que preço? Estarei verdadeiramente disposto a pagá-lo? As coisas vão sendo menos difíceis enquanto não começarem a surgir as facturas...

Há pessoas que têm esse condão mágico de porém no papel aquilo que vagamente vai nas nossas cabeças, de uma forma ambígua, nebulosa, indefinida e indefinível,e que por essa razão somos incapazes de expressar. Vasco Pulido Valente é um desses exemplos.
Li, há vários anos, numa das suas crónicas do Público, este artigo abaixo publicado. Parece que alguém me andou a sondar o íntimo...

"Viver sem fumar é como escrever sem pontuação. Pelo menos, para mim. A pequena cerimónia de acender um cigarro marca um "tempo": o princípio do dia, o princípio do trabalho, cada intervalo ou cada distracção, o alívio (ou o prazer) de acabar qualquer coisa, o almoço (quando almoço), o jantar (quando janto), o fim do dia, antes de fechar a luz, como um ponto parágrafo. O cigarro divide, acentua, encoraja, consola. Abre e fecha. É uma estação e uma recapitulação. "Já cheguei aqui. Falta ainda isto, isto e aquilo".

Nas poucas vezes que tentei não fumar, tinha um sentimento de desordem, de arbitrariedade, de não saber passar de um frase a outra ou de um capítulo ao capítulo seguinte. Os fumadores, se repararem bem, não fumam ao acaso; fumam com ritmo.O cigarro também é uma companhia. Sobretudo para quem trabalha sozinho. A maior parte das pessoas vai falando, pouco ou muito, durante o trabalho. Por necessidade ou por gozo próprio. Do "serviço" à intriga, há milhares de oportunidades para o grande e simpático exercício de conhecer o próximo: para gostar dele ou para o detestar, para o observar, o comentar ou o intrigar. De porta fechada, à frente de um computador ou de um livro, não há nada à volta. Aí o cigarro ajuda. É um fiel amigo: a pausa que torna o resto tolerável. E que, além disso, recompensa uma boa ideia ou manifesta o entusiasmo ou a execração pelo que se leu. Com quem se pode conversar senão com o cigarro?

De certa maneira, o cigarro substitui a humanidade; e não me obriguem a fazer analogias. Mas, principalmente, fumar serve para pensar. Quando, a ler ou a escrever, paro a meio de uma página, porque me perdi num argumento ou não consigo imaginar como se continua, pego num cigarro e penso. Não me levanto, não me agito, não abro a boca, não me distraio. Fumo e procuro com paciência a asneira. O cigarro concentra e acalma. Restabelece, por assim dizer, a normalidade. E este efeito "normalizador" é com certeza uma das suas maiores virtudes.

Não comecei a fumar para ser adulto ou "viril". Comecei a fumar porque sou horrorosamente tímido e porque o cigarro é com certeza a maior defesa dos tímidos. Primeiro, porque ocupa as mãos e simula um arzinho de à-vontade. E, segundo, porque esconde e protege ou cria a ilusão de que esconde e protege. Por detrás de um cigarro, o mundo parece mais seguro. Mesmo se andam por aí a garantir que não."

Vasco Pulido Valente, Público, 27/6/2008